Uma carta para meus filhos

Bernardo,

Você devia ter entre seis ou sete meses, eu te carregava grudadinho em meu corpo, no que se chamava de bebê-canguru. Era uma tarde de domingo, e isso eu me lembro bem porque havia uma feira no caminho que percorríamos até o parque.
Parei para comprar meia dúzia de bananas quando um mendigo se aproximou de nós. Eu já ia me esquivando pois, certamente o homem pediria dinheiro.
E essa foi a primeira frase dele - "Moça, eu não quero dinheiro não. Deixa só eu olhar o seu bebê".

Aquele homem sujo, grande, de feições abrutalhadas, barba enorme, cabelo desgrenhado, fétido, cheio de roupas sobrepostas, falou-nos com tal suavidade na voz... deixa só eu olhar o seu bebê.

Os olhos que compunham uma face sulcada de rugas e sofrimentos, tinham uma luz e ele foi trazendo uma delicadeza para seus gestos, as mãos, a cabeça que se inclinava para te olhar melhor, o corpo todo que pareceu apequenar-se para estar perto de você.

Foi então que ele me pediu - "Moça, posso colocar a mão na cabecinha dele?"

Palavras não dão conta de descrever aquela mão, uma mão grande, suja e tão cheia de amor que foi se deslocando tão suave pelo ar e pousou em sua cabecinha.
Você riu enquanto eu reparava no contraste do teu cabelo castanho-claro com as unhas imundas daquele homem.

Filho, ele transbordou do coração uma bênção tão linda, tão profunda. Aquela mão banhou-te com a mais pura e verdadeira luz.

Você sorriu novamente.
Ele demorou-se um tempo, esse tempo que a gente nem consegue medir, com a mão em tua cabecinha e depois, num gesto abrupto, tirou a mão e a levou em um bolso do paletó esfarrapado.

Ofereceu-te uma nota de dez reais. Que eu aceitasse o presente.

( Isso já tem dezessete anos e, dezessete anos atrás, dez reais valia muito dinheiro. Comprei para você  um brinquedo da fisher-price )

Bem, assim que ergueu aquela nota em minha direção eu a recusei imediatamente. Parecia-me tão surreal um mendigo entregar algo que certamente lhe faria falta.
Mas havia tanto afeto naquele gesto. Compra um presente para ele, moça - ele me pediu.

Senti que deveria aceitar, e assim o fiz.

O homem se foi. Havia uma luz nele. Ele se foi e nos deixou inundados em uma paz. Aquele coração, pulsando na aparência de um mendigo, deixou-nos uma marca de amor.

Bernardo, o amor tem tantas formas, tantas aparências. Ele é abundante em nossas vidas, é infinito, uma fonte inesgotável.

Há uma bela definição de bênção descrita por Pierre Pradervand:

"Bênção significa desejar e querer incondicionalmente - totalmente e sem reservas - o bem ilimitado, para os outros e para os eventos da vida, fazendo-o emergir das fontes mais profundas e íntimas do nosso ser".

Filho, jamais de esqueça que um mendigo te ensinou uma profunda lição de amor.

Que você possa seguir a vida transbordando amor e bênçãos, não só pelas pessoas que lhe são caras, mas por toda a nossa família humana.

Quando você atravessar momentos turbulentos e doloridos, lembre-se dessa história. É mais do que uma história. É uma bênção que vive dentro de você.

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Júlia,

Estou novamente grávida de você. É exatamente assim que me sinto. Vou dar-te à luz e desta vez você não virá para meus braços, para meu seio. O mundo é que te espera.

Dia desses, você estava a limpar nossa estante e ao remexer nos teus livros me disse que você estava mesmo precisando de uma estante só tua e logo sentenciou: "Logo eu vou morar sozinha e aí terei a minha estante".

Eu sorri. Ah filha... esse é um sorriso que guarda por dentro um tanto de dor. Um sorriso que compreende, mas não esconde que é difícil parir para o mundo.

É que o mundo não é só quentinho feito colo de mãe. Ele tem suas asperezas também e eu queria proteger-te delas para sempre.

Sabe, olhando para você enquanto limpava a estante e divagava em sonhos, eu me lembrei de gatinhos. Tive muitos filhotes na minha infância. Colocava-os em caixa de papelão e à medida em que iam crescendo, começavam a escalar a caixa. Inicialmente não conseguiam, mas logo pegavam habilidade e conseguiam saltar de dentro dela.

Assim te vejo, como um filhote de felino numa caixa de papelão. Logo chegará o tempo em que será inevitável o teu salto.

Os sonhos, os teus sonhos são tão bonitos que é notável que busquem cada vez mais espaço para que se realizem.

Aprender, nós nunca deixaremos de aprender; quem o faz sufoca a vida. Há muito o que aprender ainda, você, eu, porém sinto que a bagagem que você levará no teu nascimento para esse mundo além do nosso - mãe e filha - é uma boa bagagem e isso me tranquiliza, porque confio que você se sairá bem.

As asperezas, bem, elas realmente existem. Ir para os braços do mundo não significa que você não possa voltar. Pode sim! E meus braços, meu colo, embora estejam ficando pequenos no sentido puramente de medidas, sempre estarão prontos a te acolher filha!

O teu cantinho filha!

Jú, para finalizar quero que você guarde, que sempre reflita sobre um ensinamento que vou deixar aqui nesta carta.

"A vida é como um piquenique em uma tarde de domingo - ela não dura muito tempo. Só olhar o sol, sentir o perfume das flores ou respirar o ar puro já é uma alegria. Mas se tudo o que fazemos é ficar discutindo onde pôr a toalha, quem vai sentar em que canto, quem vai ficar com o peito ou a coxa do frango..., que desperdício! Mais cedo ou mais tarde o tempo fecha, a tarde cai e o piquenique acaba. E tudo o que fizemos foi ficar discutindo e implicando uns com os outros. Pense em tudo que se perdeu.

Se trouxermos à nossa vida a maturidade de saber que tudo é impermanente, vamos ver que nossas experiências serão mais ricas, nossos relacionamentos mais sinceros, e teremos maior apreciação por tudo aquilo que já desfrutamos."

Chagdug Tulku Rinpoche

Blogagem coletiva organizada pelas meninas Tê do blog Bolhinhas de Sabão para Maria e Cris do Prosa de Mãe.